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    下周二，在平静无波的表象下，悄然而至。

    没有通知，没有仪式，甚至没有特意提起。但当那天清晨的第一缕天光刺破薄雾，照亮江南小镇湿漉漉的屋瓦时，汪楠和叶婧几乎同时醒来。一种无形的、沉重的气压，笼罩了整座小院，也笼罩了各自的心。

    叶婧起得比平时更早。她没有开灯，只是静静地坐在黑暗的房间里，望着窗外一点点亮起来的天色。脸上没有任何表情，眼神空茫得像两口深井。她没有哭，没有叹息，只是那么坐着，仿佛一尊失去了灵魂的雕塑。时间，一分一秒地流淌，流过叶松柏生命的倒计时，也流过她记忆里那些早已模糊的、关于“二叔”的稀薄碎片——幼时被他高高举起的晕眩，家族宴会上他威严的训话，父亲去世后他看似关切的虚伪面孔，最后是那张在审讯室里扭曲崩溃、涕泪横流的脸……所有的画面，最终都凝固在“今天”这个冰冷的刻度上。

    她没有恨意，也没有悲伤。只有一种巨大的、令人窒息的疲惫和荒芜，如同退潮后裸露出的、布满死寂礁石的海滩。那片名为“亲情”的土地，早已在背叛、谋杀、囚禁和利用中，被焚烧殆尽，寸草不生。如今，连最后一点象征性的灰烬，也要被风吹散了。

    汪楠站在自己房间的窗边，同样没有开灯。他点了一支烟，烟雾在朦胧的晨光中缓缓升腾、扭曲、消散。他能感觉到隔壁房间那种死寂般的沉默。他知道叶婧醒着。他知道今天是什么日子。他没有任何安慰的话可以说。任何语言，在这种时刻，都显得轻薄、虚伪，甚至残忍。有些伤口，只能自己捂着，等它结痂，或者溃烂。

    他也没有刻意去做什么。没有像往常一样准备早餐，没有检查设备。只是站在那里，静静地抽着烟，目光越过院墙，望向东方那片渐渐发白的天际线。他不知道叶松柏此刻在想什么，是恐惧，是忏悔，还是麻木。他也不想知道。那个人的生死，对他而言，只是法律程序的终点，是阿杰血债的一个交代，是滨海那场噩梦的一个**。仅此而已。他心中没有快意，只有一种事后的、冰冷的疲惫。扳倒一个恶魔，并不能让死去的兄弟复生，也不能抹去自己身上和心上的伤痕。

    整个上午，小院里弥漫着一种异样的安静。叶婧没有出来，汪楠也没有进去。只有风吹过竹叶的沙沙声，偶尔几声清脆的鸟鸣，衬得这份安静更加深沉、更加压抑。

    直到中午，阳光变得有些刺眼，驱散了晨雾，也似乎驱散了一些那无形的重压。叶婧的房门，终于轻轻地打开了。

    她走了出来，依旧穿着那身素净的米白色长裙，头发整齐地挽着，脸上洗去了晨起的倦怠，甚至还薄薄地施了一层粉，掩盖了过于苍白的脸色。但她的眼睛，依旧是空的，没有神采，像是两口被淘干了水的井。

    汪楠正坐在院子的石桌旁，面前摊开着一本关于痕迹学和犯罪心理的旧书，但半天没有翻动一页。看到叶婧出来，他抬起头，目光平静地迎上她的视线。

    “饿了吗？我去做饭。” 叶婧的声音有些沙哑，但很平稳，听不出什么情绪。

    “好。” 汪楠点了点头，合上书。

    叶婧走进厨房，像往常一样，开始淘米、洗菜。动作有条不紊，甚至比平时更加仔细、缓慢。仿佛要用这种机械的、重复的劳动，来填补内心那片巨大的空洞，来对抗那不断涌上来的、冰凉的虚无感。

    汪楠没有进去帮忙，只是靠在厨房门口，静静地看着她忙碌的背影。那背影单薄，挺直，却透着一股令人心碎的倔强。他知道，她不需要安慰，不需要同情，甚至不需要陪伴。她只需要一个空间，让她能够按照自己的方式，去消化、去面对、去度过这一天。

    午饭很简单，清粥小菜。两人面对面坐着，默默地吃着。碗筷碰撞的声音，在安静的院子里显得格外清晰。谁也没有说话，但一种奇异的、沉静的默契，在两人之间流淌。他们都在用自己的方式，为那个正在走向终结的生命，也为那段被彻底埋葬的过去，举行一场无声的、只有他们两人参与的葬礼。

    饭后，叶婧没有像往常那样去处理基金会的事务。她收拾了碗筷，然后走到院子里那棵老槐树下，望着远处层叠的青山，久久不语。

    汪楠也跟了出来，站在她身后几步远的地方，同样沉默地望着远方。


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